Enrique Ríos tiene una memoria prodigiosa, que palpita como recién nacida. Todas esas cosas inesperadas que ha venido viviendo desde niño, sin darse reposo, como a más impresión han sido deslumbramiento, se le han ido grabando, no ya en la memoria, que es máquina mental, sino en el corazón, que es depósito del alma. Y la memoria del corazón es memoria indeleble. Gracias a esa memoria que brota del corazón, el mundo que aquí describe es un mundo palpitante. () Pero no trata de la tarea fácil de un retrato. () Enrique vivió y padeció la vida que relata: lo vio desde dentro y desde dentro lo narra. Por eso no es mera rareza o exotismo, sino vibración y emoción de vida que se ha vivido en asombros y peligros. La literatura de Enrique Ríos es una literatura cargada de vitalidad, de emoción, de descubrimientos. Porque lo que cuenta lo vivió y no es algo que le contaron testigos de tercera mano. Este texto tiene el encanto y el temblor de la vida misma. () Este libro se lee como una epopeya del antioqueño, tan pregonada, pero aquí contada sin melindres, desde la dureza misma del cogollo. No hay costumbrismo, que es género meloso, sino vida por otro y que yo, lector, ahora comparto. Lo repito, porque son palabras que brotan, no de la simple observación o de la referencia ajena, sino del dolor y del desgarramiento y de la dicha propias. Gracias a esa memoria que brota del corazón, el mundo que aquí describe es un mundo palpitante. () Pero no trata de la tarea fácil de un retrato. () Enrique vivió y padeció la vida que relata: lo vio desde dentro y desde dentro lo narra. Por eso no es mera rareza o exotismo, sino vibración y emoción de vida que se ha vivido en asombros y peligros. La literatura de Enrique Ríos es una literatura cargada de vitalidad, de emoción, de descubrimientos. Porque lo que cuenta lo vivió y no es algo que le contaron testigos de tercera mano. Este texto tiene el encanto y el temblor de la vida misma. () Este libro se lee como una epopeya del antioqueño, tan pregonada, pero aquí contada sin melindres, desde la dureza misma del cogollo. No hay costumbrismo, que es género meloso, sino vida por otro y que yo, lector, ahora comparto. Lo repito, porque son palabras que brotan, no de la simple observación o de la referencia ajena, sino del dolor y del desgarramiento y de la dicha propias.
